Adopcion. Relatos. El amor de unos padres

Precioso como escribe la madre de Hada.

Este relato es el sentimiento de una madre hacia el amor que siente por sus hijos, ése amor infinito, ésa fuerza que de la voluntad me imagino que debe salir, pero de una voluntad que no conocemos, que está allí donde nosotros no estamos y que es a través de nosotros que se manifiesta.

Y es que es francamente mágico el amor que los padres sentimos por nuestros hijos.

Desde el primer día que vi a mis hijos supe que los querría más que a mi mismo, más que a nada en el mundo, y sólo me hizo falta aguantar su mirada un segundo para saberlo, ¿o debería decir descubrirlo?

Es un misterio que la adopción, terreno no abonado por los fantasmas de la genética, lo hace todavía más mágico.

Cuando estaba leyendo este artículo que ha enviado Mei, de las listas de China, me ha asaltado una sensación de extrañeza, como de un dejà vu lector, hasta que me he acordado de que había leído ya algo de estos maravillosos protagonistas.

Hace unos meses apareció otra versión, menos poética, pero de igual fuerza de este artículo que publicamos ya en el blog, y que os pongo a continuación pues tampoco tiene pérdida ya que se trata de la misma madre y la misma familia : Adopcion.Luchando por los derechos de los niños

Suerte y que lo disfrutéis porque no tiene pérdida.

Otros relatos que saben meter dentro de nuestra piel:

Postadopcion.Antes de ser mamá, una bonita poesía
Momentos tiernos
Adopcion.Nací en Arteixo. El relato de una hija y madre adoptiva
Adopcion.La espera. Una bonita historia
Adopción. Adaptaciòn. Momentos tiernos
Adopcion. Adolescencia. Un precioso poema de un precioso niño adoptado
Adopcion. Postadopcion. Un relato muy tierno
Adopción. Buscando orígenes. RELATO DE UNA NIÑA DE 13 AÑOS ADOPTADA QUE HA ENCONTRADO SUS ORÍGENES
Adopción. Soy adoptado
Carta de un hijo adoptado

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Mi dulce hada

Los padres, esos sufrientes eternos, esos locos que hacen horas extras, incluso cuando los hijos ya llevan barba y se pagan un plan de pensiones. Viendo a mi madre, que me riñe cuando salgo a la calle sin suficiente abrigo, o almuerzo mal, creo entender lo que es la maternidad. O la paternidad, tanto monta, si se ejerce activa y responsablemente. Debe ser eso, un amor terrenal, arraigado en lo más primitivo y, por ende, en lo más auténtico. Para mí, que acumulo la intensidad de tres hijos queridos, aún es un interrogante.

¿Qué fuerza interna nos transforma hasta el punto de hacer por ellos aquello que no haríamos por nadie? De ese interrogante nace el misterio más fascinante de la vida.

Sentimos amor, pero también fuerza, seguridad, riesgo, miedo, instinto, quizás rabia, y así hasta el infinito, en el infinito diccionario de ser padres.

Quizás la escritora que mejor ha resumido ese caudal de emociones y enigmas ha sido Amy Tan, cuya Hija del curandero es una pequeña obra de arte. De ella, cuyo viaje a China fue, a la vez, un viaje iniciático al interior de su propia madre, recuerdo dos citas extraordinarias. "Una madre es alguien a quien las cosas de su hijo le importan tanto como a él". Y una brutal: "Las palabras más aborrecibles que he dicho en mi vida a otro ser humano se las dije a mi madre".

Alguien que lea estas reflexiones me recordará que es lógica la intensidad sentimental entre padres e hijos, no en vano hablamos de una relación que es carne de la propia carne, pero eso tampoco no es exacto.

Ni la genética, ni la memoria de generaciones inciden realmente en la naturaleza de la maternidad o la paternidad, sino algo más sutil, más indefinible, quizás más grandioso.

Perdonen que narre una de mis experiencias más intensas, en la adopción de mi hija pequeña, en Siberia.

Era el primer viaje, de los tres que tuvimos que hacer para adoptar a Ada.

Habíamos estado en una ciudad perdida de los Urales durante días, esperando noticias. Cuando llegaron, supimos que Ada estaba a 400 km, hacia Kazajistán, en un hospital (curándose de una neumonía, la enésima enfermedad que padeció en sus pocos meses de vida), y que quizás no la veríamos.

Hasta el día siguiente no tuvimos permiso para visitarla, y estuvimos con ella cinco minutos. Cinco minutos de una niña que no nos miró, que no tocó el muñeco de peluche que le habíamos llevado, testigo roto de nuestro miedo y nuestro deseo… una niña que sólo tuvo interés en el dedo que se chupaba incansablemente.

Era la niña más triste, la más frágil y, a pesar de todo, una superviviente. Al salir del hospital, mi marido, un navarro de volumen de tirador de piedras, se puso a llorar. Sus palabras acompañarán siempre el recuerdo de aquel momento: "No sé cómo pasó, no sé por qué, pero me siento su padre. Nadie me la podría quitar".

Cinco minutos, la mirada de una niña que sólo sabía mirar hacia dentro, y ese hombre seguro de sí mismo se convirtió en un padre asustado, desconcertado, emocionado y capaz de luchar contra los elementos. Nunca más ha dejado de ser ese padre. ¿Dónde está el milagro? ¿Dónde el enigma?

Abierta suavemente la puerta del comedor de mi casa, permítanme que ahonde un poco más, con la esperanza de que la anécdota personal sirva para el retrato global. Mi hija Ada tiene, hoy, siete espléndidos años.

De ser una niña que no miraba al mundo, hoy lo devora con sus bellos ojos almendrados.

De no hablar, es una pequeña cotorra que relata sus afanes diarios, con una infatigable intensidad.

De vivir en la tristeza, hoy rebosa una alegría que contamina las comisuras de nuestros ajetreados días.

De no tener opción, las tiene todas y todas quiere vencerlas.

Cuando la contemplo, en su habitación repleta de caballos alados, hadas preciosas y bellas princesas de cuentos, en su mundo hermoso, me veo capaz de saber lo que es la felicidad. Y quizás, por unos momentos, vislumbro lo que mi marido, creyente, llama Dios.

El enigma de la vida está ahí, en ese cuerpecito frágil que concentra, como un imán indómito, toda nuestra capacidad de sufrir y de amar.

Indescifrable misterio. Maravillosa emoción.